Salpican las gotas

Justicia, qué es lo realmente justo. Quiero que no dejes un cuerpo triste mirando una mano inerte, tal vez hablándote en sueños, diciéndote cuánto te ama. Ese no es el final del cuento, de este. Mientras voces desinteresadas suenan tras la puerta, y tú con tus ojitos entreabiertos pero profundamente dormida bajo el efecto de una droga suicida.

No, este no es el final del cuento. No es el que quiero. Miles de canciones, tantos desaliñados comediantes, y yo aquí viendo; nuevamente sólo soy un espectador más que no puede intervenir en la obra para gritarle a Julieta que no tome el veneno. No, así no quiero ver.

Quiero ver que te ríes de mis niñerías y que cantas o bailas cumbias de colegio. No funciona pensar en dejarse llevar por la corriente, tan fuerte.

No entiendo qué se puede sentir, sólo con sus lágrimas calientes brotando de unos ojos claros bastante oscuros, la hacen parecer una niña indefensa; pero no es así mientras fuma un cigarrillo tal vez piensa en lo terriblemente triste que es esto, en lo absurdamente injusto. Tal vez en mi indiferencia errante distante palpable, escondida tras las letras, tal vez su dolor me desgarra más que cualquier cosa, pero sólo puedo fruncir el seño. Ni un lágrima.