UUUUUY qué susto. Pasó la inspiración corriendo, me pico el ojo!.
Me dejó sola la muy tirana.

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En el ático

Ve cómo la luz se filtra por entre un espacio minúsculo entre la biblioteca de libros usados y una planta que dejó de vivir del agua hace mucho rato.
Tiene un sustito cosito bailarín, como que se parece pero no no a una revistita de dudosa influencia política.

El salón está tan oscuro que apenas si ve una sonrisa burlona que se dibuja en los labiecitos de menta. De todas formas se pone a escribir, pidiendo que por favor la tinta haga su trabajo y el mensaje sobre la hoja perdure.

Mientras espera que se haga la luz, intenta ponerle nombre a todo lo que sus manos palpan del espacio, como ese pequeño monstruo que es aire al que llamó sin más: aire. También puede sentir como el polvo que la aleja del suelo es un tapete de nube dura, bastante sucia.

Sin más temor, abre el diario. Ya ha tenido suficiente, debe darse por vencida, eso de morir en el intento ya no es lo suyo. Sobre todo cuando el vestidito blanco se le ha ensuciado de merengue y sandía.

Pasos afuera, diablos. Trata de esconderse tras un viejo busto de un mártir franciscano, es muy probable que no la encuentren. Si lo hacen se la llevarán lejos. Y nadie nunca leerá la carta. Espera acurrucada, lejos de la única linea de luz que llena el espacio y que hace bailar un sin número de hadas del polvo que se deslizan por ella como si fuera un arco iris.

continuará...